ERNESTO “CHE” GUEVARA
LA flor que siempre es flor de Primavera,
el néctar que a los sueños da la vida,
el humus de la tierra prometida,
el triunfo de la lucha guerrillera.
El mundo galopante de ilusiones,
la rosa que ha nacido sin espinas,
tu voz la voz de América Latina,
tu luz la luz de nuestros corazones.
El tiempo descosido de futuros
recuerda en cada gesto al comandante,
romántico, bohemio, reflexivo.
La vida es un enfermo prematuro,
la muerte es la más fiel de las amantes
y Ernesto “Che” Guevara sigue vivo.
FUE EL BESO SIN AMOR DE UNA PRINCESA
FUE el beso sin Amor de una princesa
de alguna monarquía sempiterna,
de una princesa alocada y traviesa
que escondía el Amor entre las piernas.
Fue un beso sin Amor, adulterado,
dormido de pasión y sentimiento,
anémico, fugaz, interesado,
de esos que al soplar se los lleva el viento.
De besos enfermizos, de hojalata,
se pintan tantas bocas caprichosas
llenamos la ilusión con tantas cosas
que un beso siendo un beso a veces mata.
Ayer en los jardines de palacio
un príncipe se convirtió en batracio.
A JOAQUIN SABINA
ANARCOTRAFICANTE de la duda
Jilguero al que no calla la afonía
Osado que dice: “Esta boca es mía”
Apóstol de Serrat y de Neruda.
Quijote de los sueños de la gente
Ufana de morir de mal de amores
Indicio de que aún quedan soñadores
Nadando siempre contra la corriente.
Sírvanles la elegancia de tus versos
A los que quieren dejarse la piel
Buscando Poesía en la basura.
Incluso hasta a los pétalos dispersos
Nacidos de las flores más oscuras
Acuden las abejas a por miel.
ALGUNOS POETAS
ALGUNOS poetas escriben
creyendo que su soledad es compartida.
Otros porque piensan que su voz
es la voz de los que sufren,
de los que no saben hablar o no pueden hacerlo.
Los más se atreven a escribir sobre el Amor
sin haber amado nunca.
Y empachan de pasión
esos amores que siempre soñaron
y que no tuvieron nunca.
Incluso los hay que se pierden en vocablos,
ridículos pleonasmos,
epítetos absurdos,
redundancias mil veces redundantes.
Y ensucian las palabras
derramando sin sentido sobre lo que ya tiene sentido.
¡Y nadie les entiende!.
Algunos son poetas de salón,
poetas sumergidos
en las aguas siempre gélidas del éxito,
del éxito que efímero les da
el haber ganado un premio.
Poetas que se bañan
en las vanidosas aguas
de ver sus escritos viajando en Internet:
versos olvidados descansando
en foros literarios que ya nadie visita.
Hay poetas que cuando el compromiso y la verdad
incansables llaman a sus puertas
acaban por mirar hacia otro lado.
Poetas que enmarcan la poesía
con títulos que decoran
las paredes blanquecinas de un despacho.
Poetas que se pierden
en noches siempre oscuras
esperando que una musa
con forma de bombilla
por fin les ilumine.
Y a oscuras... siguen esperando.
He leído versos aburridos,
poemas que despliegan horizontes,
que tropiezan
y acaban desplomándose en el suelo.
Y mientras mis poemas,
perfumados muchas veces de espejismos
y otras tantas de ilusiones,
esperan en silencio
que el tiempo los rescate
de ese olvido tantas veces olvidado,
que huérfanos de sueños
alguien los adopte como suyos.
Versos incompletos,
dislocados,
repartidos,
versos infectados de esperanza,
preñados de futuros,
insomnes de pasiones,
compartidos,
inmortales,
para siempre.
Pero Bécquer solo hay uno.
¡LEVANTAOS!
HUBO un tiempo, lejano en el tiempo,
en el que el Amor se escribía sin hache.
Y era un Amor verdadero
y no fugaz e interesado como ahora.
Hubo un tiempo en el que la Amistad
se escribía con mayúsculas.
Y era una amistad necesaria
y no un artículo de lujo como ahora.
Hubo un tiempo en el que soñar no era un delito
y el miedo se tenía miedo a sí mismo.
Un tiempo para hablar sin gritar,
para escuchar y ser escuchado.
Un tiempo para olvidar,
para perdonar y ser perdonado.
Incluso hubo un tiempo
en el que las palabras decían algo
y el silencio
no era la voz de los que sufren como ahora.
Dicen que hubo un tiempo
donde la lluvia era lluvia,
el viento era viento,
el cielo era cielo
y el mar era mar.
Un tiempo para cada cosa
y cada cosa a su tiempo.
Pero nunca ha habido un tiempo
que regara ese jardín
de flores siempre abiertas
que nos hace florecer a todos.
Que regara ese jardín
tan indómito de esos sueños,
esos que se hacen realidad cuando se sueña,
llamado MUJER.
Mujeres del mundo:
¡L
E
V
A
N
T
A
O
S!
DÍAS DE LLUVIA
MIS días son todos días de lluvia.
A veces
una lluvia fina y cristalina,
sensible y transparente
que al caer
acaricia el terruño como sin querer hacerle daño.
Otras
una lluvia soberbia y recelosa,
traslúcida y salobre
que como bomba que cae mansa del cielo
esparce su ansiedad
con cada gota.
Pero la mayoría
los días son todos días de lluvia,
una lluvia que cae muerta del cielo,
opaca, dañina, sin sentido,
una lluvia que marchita todo lo que toca.
Y ese cielo
de oxidados nubarrones y epidémicas tormentas
sería siempre un cielo azul,
imberbe,
desdentado,
de horizontes siempre abiertos,
si tú estuvieras aquí.
SI TU ESTUVIERAS AQUÍ
SI tu estuvieras aquí
el mundo giraría más deprisa que mi soledad
y el Amor no sería un pájaro sin alas
al que tengo que enseñar a volar todos los días.
Si tu estuvieras aquí
mis sueños que son tuyos dormirían a tu lado
y el deseo no sería una ventana enladrillada
con vistas a los besos que te debo.
Mis futuros no serían pasados imperfectos
y mis labios, adúlteros de ausencias,
aprenderían a decir “te necesito”.
De no haberte conocido,
¿qué parte de mi alma se habría quedado estéril,
estéril para siempre?.
ONCE DE MARZO DE 2004
ME resigno a ser mayor,
a pensar que hay tanta gente
que pasado el siglo XX
muere y mata por ideas
que no pueden defender.
Mi patria es la bandera
que con nombre de Mujer
ondea en el corazón.
AQUEL jueves de matanza
yo viajaba en el vagón
de aquel tren de Cercanías
que llevaba cada día
mi Futuro y tu Esperanza,
tu rutina y mi Ilusión.
Empezaba bien el día,
el Madrid ganaba al Bayer,
pero inquieta en el andén
tu esperabas a ese tren
que nunca llegó a Entrevías
y yo ya llegaba tarde.
Me gustaba despertar
con el hechizo sonoro
que del tren se desprendía
mientras alguien repetía
por el hilo musical:
“Próxima estación: El Pozo”
No recuerdo nada más.
Solo sé que en el vagón
de aquel tren de Cercanías
mi Vida se despedía
de este mundo al que jamás
entendí ni me entendió.
No recuerdo nada más.
Solo sé que aquel vagón
de aquel tren de Cercanías
se llevaba mi Alegría,
mis ganas de llorar,
la cabeza, el corazón,
la Pasión y la Ansiedad,
la Mentira y la Verdad,
los milagros, las postales,
los pecados capitales,
las estrellas, los colores,
el aroma de las flores,
los recuerdos, la Poesía,
los fracasos, la ironía,
el Olvido y la Memoria,
el querer hacer historia,
las arcadas y las flemas,
el final de este poema.
Sólo quiero que alguien lleve
mi mensaje a la estación
donde espera un corazón
a que yo algún día llegue.
A VECES EL AMOR SE PRECIPITA
SE empeñaba en robar cosas tan vanas
de precio escaso y sin ningún valor
robaba por placer aunque el Amor
hacía que robara con más ganas.
El móvil apenas le preocupaba,
el precio y el valor son subjetivos,
sus labios pronunciaban adjetivos
que de Amor a los hombres acertaba.
Su llave fue a encontrar mi cerradura,
sus besos a mis labios dieron cita,
mis ojos en sus ojos vieron luz.
Cogió mi corazón con su hermosura,
- a veces el Amor se precipita -,
y echó a correr entre la multitud.
VIRGINIA
VENDRÁN tiempos felices, despedidas,
Inviernos y veranos a tu boca,
Retales de pasión que si te tocan
Garantías de Amor dan de por Vida.
Incluso encontrarás labios que dejen
Narcóticos de Amor y mal aliento;
Intento que no olvides lo que siento:
Acuérdate de mí cuando te besen.
LA MARIPOSA
VOLABA una intrépida mariposa
mostrando al mundo entero sus colores:
del jazmín a la rosa, de la rosa
al clavel y del clavel a otras flores.
Y aquella madreselva tan longeva
por Dios hubiera sido sin dudar
nombrada como Edén particular
poniendo de guardián a Adán y a Eva.
Pero ocurrió que aquel insecto vivo
sobrado de belleza y de alegría
cayó en las redes de un coleccionista.
Prendidas de alfileres y adhesivo
de algún museo en una estantería
el Hombre nos enseña sus conquistas.
Y YO TAN SOLO
SINCERO como los niños y los borrachos,
travieso como la musa de los artistas,
inútil como la flor del coleccionista,
extraño como los besos en los despachos.
Absurdo como las balas y las banderas,
insulso como los labios hechos de mármol,
herido como las hojas que caen del árbol,
errante como el aroma de Primavera.
Distante como la voz de los dictadores,
perdido como un “te quiero” en un telegrama,
confuso como la muerte frente al espejo.
Inquieto como un alérgico entre las flores,
vacío como un diario sin crucigrama...
Y yo siempre tan solo y tu siempre tan lejos.
LA VIDA ENSEÑA
LA Vida enseña y el Hombre aprende.
Aprende a soñar despierto,
a nadar contra corriente,
a vencer el miedo al miedo,
a reírse de uno mismo,
a aprender de los errores,
a llorar en los entierros,
a sufrir las despedidas.
El Hombre aprende porque la Vida enseña.
Enseña a morir de Amor,
a vivir arrodillado,
a perder las ilusiones,
a invertir en desengaños,
a tropezar con las piedras,
con las mismas piedras siempre.
El Hombre aprende,
la Vida enseña y yo
no he aprendido nada.
Y sigo muriendo de Amor
por quien de Amor
por mí no muere,
tropezando en las mismas piedras,
malgastando la ilusión
con quien nunca me ha llorado,
con quién nunca me besó.
El Hombre aprende,
la Vida enseña y yo
no he aprendido que los sueños
son puntales de Esperanza
derribados por la vida
a golpes de desengaños.
No he aprendido que los sueños
se despiertan cada día
a golpes de realidades
y se derrumban
como castillos de arena
construidos en el aire
con el sucio acariciar de la rutina.
Roce a roce.
Día a día.
Soplo a soplo.
Grano a grano.
Pero sé
que aunque el invierno es duradero
y que vivir me duele más
que el mordisco de los perros,
que soñar nunca se olvida.
SOÑAR NUNCA SE OLVIDA
SOÑAR nunca se olvida aunque los sueños
son pájaros de plomo
que se cansan de volar todos los días
cuando el Hombre se despierta.
Soñar nunca se olvida pues los sueños
son semillas de hojas secas
que se abaten de por vida
con el ulular indómito del viento
cuando el Hombre se despierta.
Y sientes que los párpados se cierran
y los sueños te visitan susurrando el porvenir,
espléndidos,
agónicos,
viscerales,
infectándote de atmósferas efímeras,
de gripes mal curadas con tantos imposibles
que se hacen realidad.
(Muy de vez en cuando).
SOÑÉ BESARTE
SOÑÉ besarte y mis labios
se encontraron con tus labios.
Soñé besarte
y al soñarte descubrí
que la soledad es un traje hecho a mi medida
y que mis labios,
ingrávidos de besos,
morirán en el deseo de llevarse a la boca
todos esos labios que soñé besar.
Soñé besarte
y al soñarte descubrí
que la vida es solo un sueño
y morir es despertar.
De todos esos sueños
que caen como semilla en suelo pedregoso
son de los que sin querer
el Hombre se enamora.
EL HOMBRE Y LA VIDA
EL Hombre se enamora de la Vida
creyendo que le será fiel para siempre.
Es por eso que el Hombre vive,
se hipoteca,
hace planes,
sueña y se ilusiona.
Es por eso que el Hombre
invierte en futuros imperfectos,
en futuros imprecisos,
en futuros razonables.
Viaja por el mundo
con la maleta sin hacer
porque se cree que la Vida
es ese tren de cercanías
que espera siempre en la estación.
Pero un día,
cuando cree que el mundo es suyo
y que la Vida come de su mano,
la Muerte,
que es paciente y está sola,
se lo lleva a vivir siempre con ella.
Y deja el mundo a medio hacer,
las luces encendidas,
los sueños sin cumplir,
el video programado,
la pasión en los felpudos,
el Amor recalentado,
las puertas del dolor sin cerradura,
la ropa sin doblar en los armarios,
el tiempo dislocado de futuros,
la carne congelada en la nevera,
la Vida agonizante de recuerdos.
Y deja corazones destrozados,
inconclusos,
malheridos,
corazones desvirgados por la angustia.
Y deja corazones mutilados,
solitarios,
indecisos,
corazones infectados para siempre
por el lento caminar de la tristeza.
Corazones como el mío.
Y es que a mis años
y después de ver como la Muerte
se llevaba a mi familia,
se llevaba a mis amigos,
sé que cuando doblan las campanas
están doblando por mí
y que la Muerte,
puntual y seductora,
es la más fiel de mis amantes.
ES POR TI
(A MI MADRE)
ES por ti por quien se escriben mis versos,
es por ti que en silencio me das luz,
es por ti que has cargado con mi cruz,
es por ti por quien nunca caigo al suelo.
Es por ti por quien debo tantos besos,
es por ti por quien tengo un apellido,
es por ti por quien yo más necesito
despertar pues la Vida es solo un sueño.
Es por ti por quien puedo enamorarme,
es por ti por quien plantó su semilla
la flor que da la Vida por Amor.
Es por ti por quien nunca se me olvida
que aunque el mundo se empeñe en asfixiarme
siempre estás para darme el corazón.
POSTALES SIN REMITE
PARA alguien anónimo como yo,
bulímico de sueños imposibles,
el mundo es como el patio de una cárcel.
De una cárcel sin barrotes.
De una cárcel sin reclusos
preparando un plan de huida.
Para alguien anónimo como yo
la Vida se apuntala de Esperanza
y el Amor,
daltónico,
distante,
descosido,
se escribe en tercera persona del plural.
La ilusión se deshilacha de promesas
y el futuro,
hambriento de pasados,
no tiene nombre ni apellidos.
La pasión son unos labios
con olor a naftalina
y el corazón
un buzón con postales sin remite
que deambulan
incansables por el mundo hasta perderse
porque nunca tienen nombre.
Y así
hipotecando el corazón en cada verso,
voy marcando el camino de mi vida
con las migas del pan de mis errores.
Finales de Marzo.
Debe ser Primavera.
EL HOMBRE
EL Hombre, el mismo que duerme y sueña,
vive, muere, se reproduce, siente,
ese que tantas veces se arrepiente,
se hipoteca, respira, roba, empeña.
El Hombre, el mismo que palpa y toca,
seduce, imita, llora, miente, humilla,
ese que tantas veces se arrodilla,
que interpreta, predice y se equivoca.
Ese Hombre que se cree que el mundo es suyo,
que por su propia especie es devorado,
que empuja a los demás a sus deseos.
Ese Hombre que aniquila con orgullo,
que lo ajeno es su bien más deseado,
ese Hombre tiene estatua en los museos.
ENTRE ALGODONES
LEJOS de atormentarme
cada vez que el mundo gira
en sentido al sin sentido,
me apasiona,
me consuela,
me conmueve
ver como mi vida
quiere ser la golondrina
que en una habitación a oscuras
y cegada por ser libre
revolotea en busca de la llave
de una tierra prometida que no existe.
Y termina por chocarse
con el cristal de una ventana
que parece estar abierta
pero que no lo está.
Y mil veces cae al suelo
y aturdida por los golpes
otras mil veces mil veces
vuelve a levantar el vuelo
para volverse a estrellar
con el cristal de una ventana
que parece estar abierta
pero que no lo está.
Mi mala suerte es creerme golondrina
cuando solo soy un hombre.
Creerme golondrina
cuando soy solo ese hombre
que se empeña caprichoso
en cambiar de rumbo al viento
pero el viento le gobierna.
¡Qué poco alumbra la luz de los faros!,
¡qué lejos queda la orilla del mar!,
¡qué poco abrigan los cielos abiertos!,
cuando no has nacido entre algodones.
PALABRAS PARA LIDIA
HAS nacido entre algodones
con el alma prendida a la Esperanza,
con el alma encharcada de futuros.
Has nacido entre algodones y aún así
serás testigo de que el mundo
gira más deprisa que tus sueños,
que la vida se descose de promesas,
que la vida se desangra de ilusiones.
Andarás por caminos sin atajos
con el alma hipotecada en cada huella,
tendrás octubres,
tendrás otoños,
sentirás que la traición
viaja siempre sin billete.
Aquí te espera el miedo,
la ansiedad,
el vértigo,
las dudas,
la soberbia,
los labios enfermizos de “te quieros”,
la luz artificial,
los arañazos.
Aquí te espera el día,
la razón,
las drogas,
el silencio,
las arcadas,
los besos con sabor a despedida,
el sexo sin Amor,
la indiferencia.
Aprenderás que la pasión tiene nombre y apellidos,
que la verdad es una linda mariposa
que no sabe volar.
Descubrirás que la vida se te escapa a cada instante,
morirás todos los días con el humo del tabaco,
con el ruido de los coches,
con las prisas,
los horarios,
con el lento caminar de la ignorancia.
Sentirás que el cielo del que ya eres parte
se te nubla muy de vez en cuando,
muy de cuando en vez,
que el cielo del que ya eres parte
ni calienta ni ilumina,
y te anula
y te agota
y te yerma de impotencia
porque tienes alas
pero no puedes volar.
Verás que el desengaño nunca llama antes de entrar,
que el orgullo y la inocencia se marchitan con los años,
que el olvido se pasea por las calles del deseo,
de un deseo que no dormirá nunca en tu cama.
O tal vez sí.
Y aún así
comprobarás que haber vivido
es lo mejor que ha podido sucederte.
LA MITAD DE LA MITAD
LO mejor que ha podido sucederte
es que tus labios se encontraran
con los labios que buscaban,
que tus labios se encontraran
con los besos que querían.
Y esos besos,
como esquelas de pasión
que ahora te llaman y después te olvidan,
un día se despiden de tus labios
y deambulan impacientes
por el mundo de los labios
en busca de otros labios
a los que violentar
con su lengua los “te quiero”,
otros labios que encharcar
de deseo y de saliva.
Y de todos esos besos
engominados de ansiedad
y sofocados de caricias,
de todos esos besos
que creías que eran tuyos para siempre,
tan solo quedan la mitad.
La mitad de la mitad.
De la mitad.
De
la mitad.
De
la
mitad.
De
la
mi_
tad.
FRIDA KAHLO
LA dama de semblante cejijunto,
abanderada de los desencuentros,
del Méjico moderno, independiente,
de los barcos que no llegan a puerto.
La dama que encontró en Diego Rivera
la pincelada a todas sus desdichas,
el sueño de volar sin tener alas,
el corazón voraz y narcisista.
Del genio prisionero en una cama,
del alma embotellada y diferente,
la dama de la portada del Vogue,
del sueño comunista hasta la muerte.
Del saber que morir no cuesta tanto
cuando la vida deja de ser Vida,
la dama del Amor y del Dolor,
del Arte y de la Muerte sigue viva.
Si el mundo ya era un mundo doloroso
lo es mucho más desde que tú no estás.
Si piensas que volver vale la pena
yo te estaré esperando en Coyoacán.
LEVÁNTATE Y ANDA
LÁZARO, levántate y anda, despierta
que el mundo está esperando para darte
la savia del Amor donde saciarte,
los labios de una boca siempre abierta.
Lázaro, levántate y anda, despierta
que el sueño de soñar quiere entregarte
la llave de ese Amor que por amarte
de par en par te abre todas las puertas.
Aquí te espera el miedo, la razón,
las drogas, la rutina, el aguacero,
los besos sin Amor, la sal, las dietas.
Aquí te espera el crimen, la oración,
el llanto, la pasión de invernadero,
la Vida que acabó con los poetas.
JUVENTUD
A lo estéril se vence floreciendo,
a la envidia se vence prosperando,
a la Muerte se vence conquistando
la Vida cada vez que estés muriendo.
A los sueños se vence despertando,
al orgullo se vence sometiendo,
al desamor se vence descubriendo
que es Amor lo que siempre estás buscando.
Luchar lo imposible ahora que podéis
porque ser joven empuja a la lucha
y la lucha siempre empuja a vivir.
Y aunque os critiquen no os desaniméis.
Es mucho más sordo aquel que no escucha
que el infeliz que nunca pudo oir.
NOSTALGIA
COMPAÑEROS de juerga y diversión
del placer y el Amor más engañoso
fuisteis para el alma lo más hermoso
y un cáncer para el pobre corazón.
Deslumbrado por las luces de neón
que dieron Vida al yo más caprichoso
hoy sueño con volver a ser dichoso,
hoy sueño con volver a la razón.
Nostalgia de los años, la hermosura
se me ha ido apolillando en los reversos
de la Vida. Y los sueños, más discretos,
no paran de buscar en la basura
las estrofas sobrantes de mis versos.
¡Qué mal riman el hambre y los sonetos!.
UN CORAZON
FAMÉLICO de besos, mendigo de ilusiones,
inválido, dormido, fugaz y aventurero,
intrépido, distante, misógino, sincero,
culpable de sangrarme la Vida a borbotones.
Deudor de mis sentidos, testigo de ficciones,
soberbio, distraído, vulgar y cazallero,
noctámbulo, confuso, disléxico, embustero,
bulímico, sarcástico, prozac de mis pasiones.
Indómito de sueños, irónico, indeciso,
la esencia de mis besos, daltónico, aburrido,
la huella de mis pasos, esclavo de Cupido.
Quien bebe de mi sangre sin yo darle permiso,
guardián en sus latidos de mi dolor la llave.
Esto es un corazón. Quien lo tiene bien lo sabe.
DAME
DAME el dolor, la flor que se marchita,
el vaso que de Amor nunca se llena,
el sol y la luna, el mar y la arena,
la Vida que se muere y resucita.
Dame la Libertad que hemos perdido,
el adiós que en tus labios se atraganta,
la voz que desafina en mi garganta,
la semilla que brota del olvido.
Dame un corazón tan necesitado
de ilusión como lo está el mío. Dame
un porqué, un pudo ser, un todavía.
Dame ese latido que aletargado
no sepa que me llama cuando llame,
dame un beso y te haré una poesía.
MI MUNDO
MI mundo ha sido un mundo desigual,
un mundo con las puertas siempre abiertas,
ingrávido, ficticio, visceral,
de anarquías clínicamente muertas.
Mi mundo ha sido un mundo irracional,
un mundo de pasiones descubiertas,
dormido entre arrecifes de coral
en playas que estaban siempre desiertas.
Un mundo malherido de ilusión,
incierto, dividido, envenenado,
un mundo conservado por el frío.
Un mundo donde manda el corazón,
daltónico, precoz, adulterado,
un mundo atormentado pero mío.
AHORA
SOÑEMOS el futuro inalcanzable,
cualquier tiempo pasado fue peor,
ahora cuando hablamos del Amor
es como hablar de un cáncer incurable.
Ahora que ni Cristo es ya cristiano,
que cambiamos los bosques por floreros,
ahora que hay monarcas y herederos
que presumen de ser republicanos.
Ahora que matar no es un delito,
que no se cierran bien las cicatrices,
que la Vida es voraz y caprichosa.
Ahora que triunfar es ser “triunfito”,
vivir es ser portada en “Que me dices”,
morir es no salir en Salsa Rosa.
DONDE FUERON
DONDE fueron el ritmo y la cadencia
el gusto por la rima donde queda,
que fue de Garcilaso, de Espronceda,
la forma, el fondo, el ser, la quintaesencia.
Donde fueron los mundos “darinianos”
tan llenos de color y fantasía,
donde fue, en resumen, la Poesía,
la estrofa, el metro, el don, los parnasianos.
Donde fueron la lira, los sonetos,
la rima encadenada en los tercetos,
la Vida descosida en cada estancia.
Que queda del pasado alejandrino,
del verso que enterrado en el camino
yace muerto y tan lleno de fragancia.
NO ME CUESTA
NO me cuesta decirte que te quiero,
decirte que sin ti yo no soy nada,
no me cuesta decirte que me muero
por verme reflejado en tu mirada.
No me cuesta decirte que contigo
mi Amor solo respira confianza,
no me cuesta decirte y te lo digo
que eres tú la razón de mi Esperanza.
Te dí, con la intención de conquistarte,
razones suficientes para amarnos,
un nuevo corazón donde mirarte.
Y aunque el mundo se empeñe en asfixiarnos
no me cuesta decirte que olvidarte
me cuesta tanto o más que separarnos.
DECIRTE
NO vengo a suplicar en mi agonía
la fe de los que nunca en mi creyeron
ni siquiera saber donde se fueron
los besos que no he dado todavía.
No quiero hacer balance de esos días
que quise más de lo que me quisieron
ni tampoco saber si me mintieron
con halagos que no me merecía.
Decirte en este adiós inesperado
que gocé todo lo que tú gozaste,
que sufrí todo lo que tú sufriste.
Que echo de menos en mis noches tristes
el Amor que sin darte te llevaste
aunque yo te lo habría regalado.
AUN ESPERO TU LLAMADA
QUISE enviarte un mensaje de Amor
para ver si de Amor te conquistaba,
y mientras pensaba en ti te dejaba
mi voz grabada en el contestador.
“Deje, después de oir la melodía,
su nombre y el porqué de su llamada.
Si me interesa y estoy desocupada
le llamaré. Que usted pase un buen día”.
Y escuchando tu voz yo me creí
que el Amor no es un sueño inalcanzable,
que eres el don que mi Vida reclama.
Aún sigo esperando que en el cable
viaje tu voz y llegue hasta mí
aunque creas que es a otro a quién le llamas.
GRANADA
ESPERABA en el andén
a que el tren que se llevaba
nuestros sueños a Madrid
se pusiera al fin en marcha.
¡Que triste queda Granada!.
Puntual como la muerte,
madrugador como el alba,
a las mismas doce el tren
se despide de Granada.
¡Que sola queda Granada!.
Ecos de voces infectas
de nostálgica nostalgia
tantas bocas despidiéndose
a través de las ventanas.
¡Que muda queda Granada!.
Atrás quedaron senderos,
el rocío entre las ramas,
el almendro siempre en flor
y la luna sobre el agua.
¡Que lejos queda Granada!.
SE ME NUBLAN
¿QUIÉN me roba la ilusión?
La Pasión.
¿Quién me deja malherido?
El Olvido.
¿Quién me empuja a la locura?
La Hermosura.
Y es el Amor quien procura
enseñarme lo prohibido
y me nublan los sentidos
Pasión, Olvido, Hermosura.
PIENSO EN TI
PIENSO en ti
ahora que mis astros están bien alineados
y el horóscopo me dice
que evite los encuentros importantes,
que me cuide de los besos a deshora,
que empape con colirios las miradas
y remiende de ilusiones los tropiezos.
Ahora que pueden darse disensiones
con personas muy queridas.
Tan queridas como tu.
Pienso en ti
ahora que la vida me llora a carcajadas,
ahora que mis huellas son las huellas
que tu Amor dejó en mi boca,
que mi Amor dejó en tu olvido.
Ahora que pueden darse discrepancias
con personas muy queridas.
Tan queridas como tu.
Ahora que mis sueños ya no tienen pesadillas,
ahora que la luz de mis palabras
se me apaga con la voz de tu silencio.
Ahora que el insomnio de mis noches
no se escribe con las letras de tu nombre.
Ahora que mi tiempo pronostica despedidas,
despedidas que mejorarán hacia la tarde.
Pienso en ti
ahora que mis labios
se liberan de la cárcel de tus besos,
ahora que tu olvido
se me mide
en millone$ de recuerdos,
k i l ó m e t r o s de recuerdos,
TONELADAS de recuerdos.
Ahora que mis ojos
no reflejan tus pupilas
y el olor de tus latidos
no perfuman mis “te quiero”.
Pienso en ti
ahora que tu adiós
me dio la Vida.
EN UN FRASCO DE CRISTAL
DONDE fueron los pétalos en flor
que al bosque de hermosura perfumaban,
aquellos que de Amor se deshojaban
pidiéndole respuestas al Amor.
Donde fueron las bolas de alcanfor
que del bosque el aroma conservaban,
aquellas que del sueño despertaban
oyéndole cantar al ruiseñor.
Aquellas que acabaron tropezando
con los pies de un Amor que ya sin ganas
le puso a nuestros besos un bozal.
Aquellas que acabaron decorando
la mesa de algún cuarto sin ventanas
metidas en un frasco de cristal.
MATAR A CUPIDO
¿ES cierto que ha venido
promiscuo de intenciones el Amor,
pidiendo por favor
que maten a Cupido?
- ¡Cogerlo! cuando esté desprevenido,
que pruebe de su propia medicina,
matar al que asesina
rompiendo corazones.
Caínes de Cupido las traiciones
del odio y la rutina.
LA HISTORIA NO TE OLVIDA COMPAÑERO
EN este invierno frío y duradero
de gripes y catarros mal curados,
de sueños imperfectos de pasados,
de besos que no riman tus “te quiero”.
En este invierno tan de invernadero
ausente de Nerudas y Machados,
de todos son las voces que han gritado:
“¡la Historia no te olvida compañero!”.
Enfermas ilusiones concebidas
a golpes que oxidados dictadores
nos dieron de un futuro en subjuntivo.
El tiempo cicatriza las heridas,
la Vida memoriza sus errores
y Salvador Allende sigue vivo.
DONDE ESTÁN LOS POETAS
AHORA que el Amor es transparente
y el miedo se refleja en los espejos,
ahora que se cobran los consejos
y el odio es el más fiel de mis clientes.
Ahora que olvidamos los errores
y el sueño nos despierta pesadillas
ahora que la vida se maquilla
y huelen a sudor todas las flores.
Por qué se han escondido los poetas
ahora que el Amor más necesita
de versos que se inventen los “te quiero”.
El hombre siempre ha sido marioneta
del beso que de Amor la princesita
al príncipe convierte en prisionero.
VIVIENDO COMO VIVO
VIVIENDO como vivo en este gueto
de artistas y poetas de salón
igual le meto mano a una canción
que corto las orejas de un soneto.
Bebiendo como bebo del delito
de no seguir patrón, normas ni leyes,
igual pierdo la grande con tres reyes
que gano veinte a pares con dos pitos.
Invéntense ridículas razones
para esta despedida tan urgente;
a veces la ilusión no es suficiente
para que coman tantos corazones.
Yo solo quise ser por un momento
“Quijote” de los mundos que me invento.
A JOSÉ TOMÁS
EN deuda están contigo los poetas,
las musas, el silencio, los cobardes,
la Muerte a la que citas cada tarde
poniendo el corazón en la muleta.
En deuda están contigo “los del Siete”,
la mano izquierda, el temple, los puristas,
tu triunfo es el saber que eres artista
pues has resucitado a Manolete.
Te fuiste deshojando calabazas
de ausencias que prendidas de alfileres
volvieron a inventar la Primavera.
Esconde tanta magia tu chistera
que Dios deja pendientes sus quehaceres
por verte torear en cada plaza.
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