4.18.2011
artículo de Perez Reverte
ARTÍCULO DE ARTURO PEREZ REVERTE"
Arturo Pérez Reverte
Hay un problema laboral del colectivo de controladores aéreos que
afecta al 1,2% de la población española (600.000 personas) y casi todos
saltáis como energúmenos pidiendo hasta el linchamiento de ese
colectivo cuando el día anterior hacen otra reforma del sistema laboral
más restrictiva, quitan los 420 euros de ayuda a 688.000 parados que
están en la ruina y anuncian cambios drásticos a peor en la ley de
pensiones que afectan al 80% de la población y nadie se indigna ni dice
nada. ¿Sois idiotas?
Estáis pidiendo a gritos al Gobierno que se apliquen medidas que quitan
el derecho a la baja laboral, a los permisos retribuidos y a las horas
sindicales, sacar militares a la calle ¿sois idiotas?
Estáis leyendo que mintieron en los vuelos de la CIA, en el caso Couso,
que González era la X del GAL, que gente del PP cobraba de la trama
Gürtel, que hay políticos que cobran más de 230.000 euros al año, pero
que nos cuestan más de 3 millones de euros, que la corrupción en la
política no es excepción, sino norma, que ellos mismos se adjudican el
derecho a cobrar la jubilación máxima con pocos años en las Cortes y a
nosotros nos piden 40 de cotización, banqueros que consiguen del
gobierno medidas duras contra los trabajadores y que tenían que estar
en la cárcel por delitos demostrados de fraude fiscal y no decís nada, os
quitan dinero para dárselo a esa gente que cobra cientos de miles de
euros año, especula con nuestro dinero, defrauda a Hacienda y seguís
callados ¿sois idiotas?
Tenéis una monarquía que se ha enriquecido en los últimos años, que
apoya a los poderosos, a EEUU, a Marruecos y a todo lo que huela a
poder o dinero, hereditaria como en la Edad Media ¿sois idiotas?
En Inglaterra o Francia o Italia o en Grecia o en otros países los
trabajadores y los jóvenes se manifiestan hasta violentamente para
defenderse de esas manipulaciones mientras en España no se mueve
casi nadie ¿sois idiotas?
Consentís la censura en los medios de comunicación, la ley de partidos,
la manipulación judicial, la tortura, la militarización de trabajadores sólo
porque de momento no os afecta a vosotros ¿sois idiotas?
Sabéis quién es toda la gentuza de las revistas del corazón, futbolistas
supermillonarios pero jamás escucháis a nadie como Saramago o
Chomsky u otros mil intelectuales veraces y comprometidos con vuestros
problemas ¿sois idiotas?
Si mucha gente responde sí, aún nos queda un poco de esperanza de
conseguir acabar con la manipulación de los políticos y poderosos.
Si la mayoría contesta no, entonces estamos jodidos.
EL GOBIERNO: Ha bajado el sueldo a los funcionarios, suprimido el
cheque-bebé, congelado las pensiones y reducido la ayuda al
desempleo, (EL PARO), para afrontar la crisis que han generado los
bancos los políticos y los especuladores bursátiles.
Nos gustaría transmitirle al Gobierno lo siguiente:
Dediquen su empeño en rebajar LA VERGÜENZA DEL FRAUDE
FISCAL,que en España se sitúa alrededor del 23% del P.I.B. (10 puntos
por encima de la media europea) y por el que se pierden miles de
millones de €uros, fraude que repercute en mayores impuestos para los
ciudadanos honestos.
TENGAN LA VERGÜENZA de hacer un plan para que la Banca devuelva
al erario público los miles de millones de euros que Vds. les han dado
para aumentar los beneficios de sus accionistas y directivos; en vez de
facilitar el crédito a las familias y a las empresas, erradicarlas comisiones
por los servicios bancarios y que dejen de cobrar a los españoles más
humildes €30.01, cada vez que su menguada cuenta se queda sin saldo.
Cosa que ocurre cada 1º de mes cuando les cargan las facturas de
colegios, comunidades, telefonía, Etc. y aun no les han abonado la
nómina.
PONGAN COTO a los desmanes de las empresas de telefonía y de
ADSL que ofrecen los servicios más caros de Europa y de peor calidad.
ELIMINEN la duplicidad de muchas Administraciones Públicas,
suprimiendo organismos innecesarios, reasignado a los funcionarios de
carrera y acabando con los cargos, asesores de confianza y otros
puestos nombrados a dedo que, pese a ser innecesarios en su mayor
parte, son los que cobran los sueldazos en las Administraciones Públicas
y su teórica función puede ser desempeñada de forma más cualificada
por muchos funcionarios públicos titulados y que lamentablemente están
infrautilizados.
HAGAN que los políticos corruptos de sus partidos devuelvan el dinero
equivalente a los perjuicios que han causado al erario público con su
mala gestión o/y sus fechorías, y endurezcan el Código Penal con
procedimientos judiciales más rápidos y con castigos ejemplares para
ellos.
INDECENTE, es que el salario mínimo de un trabajador sea de 624 €/
mes y el de un diputado de 3.996, pudiendo llegar, con dietas y otras
prebendas, a 6.500 €/mes. Y bastantes más por diferentes motivos que
se le pueden agregar.
INDECENTE, es que un profesor, un maestro, un catedrático de
universidad o un cirujano de la sanidad pública, ganen menos que el
concejal de festejos de un ayuntamiento de tercera.
INDECENTE, es que los políticos se suban sus retribuciones en el
porcentaje que les apetezca (siempre por unanimidad, por supuesto, y al
inicio de la legislatura).
INDECENTE, es que un ciudadano tenga que cotizar 35 años para
percibir una jubilación y a los diputados les baste sólo con siete, y que
los miembros del gobierno, para cobrar la pensión máxima, sólo
necesiten jurar el cargo.
INDECENTE, es que los diputados sean los únicos trabajadores (¿?) de
este país que están exentos de tributar un tercio de su sueldo del IRPF.
INDECENTE,es colocar en la administración a miles de asesores =
(léase amigotes con sueldos que ya desearían los técnicos más
cualificados)
INDECENTE, es el ingente dinero destinado a sostener a los partidos y
sindicatos pesebreros, aprobados por los mismos políticos que viven de
ellos.
INDECENTE, es que a un político no se le exija superar una mínima
prueba de capacidad para ejercer su cargo (ni cultural ni intelectual).
INDECENTE,es el coste que representa para los ciudadanos sus
comidas, coches oficiales, chóferes, viajes (siempre en gran clase) y
tarjetas de crédito por doquier.
Indecente No es que no se congelen el sueldo sus señorías, sino que no
se lo bajen.
INDECENTE, es que sus señorías tengan seis meses de vacaciones al
año.
INDECENTE, es que ministros, secretarios de estado y altos cargos de
la política, cuando cesan, son los únicos ciudadanos de este país que
pueden legalmente percibir dos salarios del ERARIO PÚBLICO.
Y que sea cuál sea el color del gobierno, toooooooodos los políticos se
benefician de este moderno "derecho de pernada" mientras no se
cambien las leyes que lo regula.
¿Y quiénes las cambiarán? ¿Ellos mismos? Já.
Juntemos firmas para que haya un proyecto de ley con "cara y ojos" para
acabar con estos privilegios, y con otros.
Haz que esto llegue al Congreso a través de tus amigos.
ÉSTA SÍ DEBERÍA SER UNA DE ESAS CADENAS QUE NO SE DEBE
ROMPER, PORQUE SÓLO NOSOTROS PODEMOS PONERLE
REMEDIO A ESTO, Y ÉSTA, SI QUE TRAERÁ AÑOS DE MALA
SUERTE SI NO PONEMOS REMEDIO, está en juego nuestro futuro y el
de nuestros hijos.
¿DONDE ESTÁ LA GENTE? QUE LEVANTAN MASAS PARA EL
FÚTBOL Y NO PARA DEFENDER NUESTROS DERECHOS.
4.11.2011
V festival de la palabra en El Campello

FESTIVAL DE L A PALABRA EN EL CAMPELLO el 21 de MAYO.
Durante tres días: los 19, 20 y 21 de mayo ANUESCA invita a más de 50 poetas, dos grupos de danza del conservatorio de Alicante y varios músicos a participar en el V Festival de la palabra en la provincia de Alicante. Una gran fiesta de la cultura al cual están invitados el público de Alicante y todo el pueblo de El Campello
Este festival se desarrollará simultáneamente en unas cincuenta ciudades del mundo y con el benemérito acuerdo de varios ministerios de la cultura.
“Este festival es de todos los que lo asuman como suyo.....
El mundo se está volviendo interesante, de las crisis múltiples que vivimos, todo indica que podemos ir a las soluciones múltiples que las mayorías reclaman. Se trata de aprender que nada depende de otros factores que no sean nuestro accionar en la vida. Con esto no quiero decir que somos culpables, quiero decir que todo gesto es poesía cuando lo hacemos en pro de un resultado que sirva a los demás y nos permita salir de nuestro cascarón autosuficiente, egocéntrico y egoista.
Hagamos poesía escribiendo los hechos, hagamos hermosa poesía escribiendo en la acción humana gestos de amor”.
En el Campello la tarea es ardua. ¿Cómo trasladar la palabra, la poesía, la voluntad de PAZ en un pueblo dónde no se promociona casi la cultura. Sólo tengo que recordar el último evento que organicé: Arte y Mujer a favor de Haití. Acudieron unas doscientas personas ( entre las cuales sólo concurrieron algunos amigos míos de El Campello). Recibimos felicitaciones de personas ilustres de la cultura internacional, de un ex premio nobel… pero desde El Campello nada. Ningún representante de la casa consistorial abrió el acto o vino a dar las gracias a los artistas que habían trabajado en pro de Haití, de la cultura, de la solidaridad pero también en pro de El Campello.
Y a veces me pregunto si los que nos dedicamos a difundir la cultura, sin cobrar ni un céntimo desde hace varios años, somos unos apestosos vagabundos indignos de los que tienen un cómodo asiento en los ayuntamientos, senados, diputaciones que pagamos con creces y el sudor de nuestra frente para que lleven a buen puerto nuestra ciudad o nuestro país.
Me preocupa mucho cuando me dicen que sería mejor no actuar en fines de semana porque le cuesta mucho dinero al ayuntamiento o que tendríamos utilizar la sala alternativa debido al poco público que acude a nuestros actos. O que tenemos que hacer actos de menos categoría, acorde con la asistencia.
Me niego. Yo no me consagro a la cultura-basura,
Trabajo diariamente unas 6 horas ( cómo mínimo) y sin cobrar, para promocionar la cultura y no me siento responsable que el público no se desplace ya que no le educaron para eso y el ayuntamiento no dio nunca el ejemplo a sus vecinos.
Estamos llegando a los diez años de andadura de ANUESCA con unos pasos muy difíciles y muy desilusionados. Hemos llegado a la conclusión de nuestros dirigentes: la cultura no es rentable.
No es rentable pero nos da las mejores satisfacciones a los que nos dedicamos altruistamente a ella.
Harmonie Botella
4.02.2011
A FEDERICO
Gemido de una guitarra afligida
suspiro de un abanico de seda
en la orilla de un río
orlado de olivos dolidos y mudos.
Llanto de una melodía
que se confunde con los lirios blancos
de un amanecer quebrantado.
Viento que desgarra el silencio
de una tierra ciega y estéril,
sofoca los candiles que agonizan
en los ojos vacíos del calvario.
Pueblo que sofoca en su crepúsculo,
que se aferra a sus rejas, a sus faroles
y teme el puñal insidioso
de la muerte que cala la aldea, roza los olivares.
Cuchillos taciturnos de plata blanca,
de sangre negra en el pecho del gitano.
Grito ahogado de las azaleas,
sombras negras de las viudas,
cuevas blancas y frías
que despiertan su luto al alba.
Saetas, muerte, azahar, Andalucía.
Harmonie Botella
3.08.2011
8 de marzo 2011 Mujeres
La bailaora
Una guitarra llora en la sierra de Ronda
y su quejido hondo se enclava
en las grutas del balcón del Tajo.
En la plaza de la vida y de la muerte,
baila una gitana vestida de fuego y de lunares,
acariciada por una noche
llena de estrellas y de luna escarchada.
Cuando los cuchillos se cruzan
en el espesor de la materia carmesí,
la arena henchida de sangre espera
con un suspiro el último duelo.
La luna de escarcha roza el pelo negro de la bailaora
que coquetea con las miradas impúdicas.
Mujer “endemoniá” que enajena al torero solitario.
Harmonie
UN VELO NEGRO
Un velo negro
encierra su rostro apagado.
Su mirada prieta
se pierde en el claro oscuro del anochecer.
Sus ojos abatidos
están secos de tanto llorar.
Las lágrimas punzantes
surcan aún más su rostro agrietado.
Sus manos rasposas,
como la arena del desierto,
acarician al único hijo que le queda.
Sin él, se dejaría morir de dolor
bajo las bombas asesinas
que aniquilan a niños, hombres, mujeres.
La memoria se pierde
entre los estallidos de la riña
mientras las estampidas de los proyectiles
desgarran el cielo turbio del anochecer
y el alma de la madre sin rostro.
Harmonie
MADRE, TE ODIO
Tu aliento de matrona podrida me envenena,
tus ojos malignos de matriarca derribada
por los otoños traicioneros me aniquilan
y en un deshilachado manto me rodean.
Eres mi penal, mi condena por haber nacido,
de tu nauseabundo vientre perjuro y pestífero,
de tu vientre que quiere engullirme, devorarme
para destruirme y proclamar que sólo suyo tuyo,
y que tú seguirás siendo la soberana que gobierna,
que regenta el destino del malogrado hijo deslucido
.
Me acorralas, me asedias, me asechas y me fustigas
con tus miradas vacías, tus suspiros ahogados,
tus reproches silentes y tu vida
que se muere de desamor.
Muérete del trance de los hastíos,
de los que no vivieron su vida,
de los que sólo trabajaron para los suyos, arrodillados
en la tierra infecunda de esta vida de perros.
Muérete ya de una vez y déjame fenecer a mi gusto
entre porros, litronas y anfetas,
tirado por el suelo mugriento
de las avenidas mortuorias de nuestros últimos ahogos
.
Déjame madre,
ya encontraré el camino que me lleve al infierno,
como todos los que conozco, todos los que fumaron,
bebieron, pegaron, robaron y mataron.
Madre, márchate,
no me esperes,
te odio.
Destruiste mi vida
y te premian con el cielo azulenco y translucido.
Muérete antes de que mi odio
te crucifique por última vez,
antes que mi rabia contenida coja este cuchillo y te raje.
Pero, madre, márchate y muérete.
Cierra las puertas celestiales del amor,
del perdón y de la vida.
Ahí nadie me espera.
Madre no me mires más
que las calderas del infierno me aguardan.
No entres conmigo, madre.
Esta puerta es la de los mal nacidos.
No entres, madre, te harían daño, te harían sufrir,
tú que sólo supiste dar amor, besos y caricias.
No entres mama... te quiero.
Harmonie
ME VESTÍ DE LLUVIA Y DE MAR
Me vestí de lluvia y de mar,
me engalané de mirra y jazmín,
me oculté detrás de la quimera del tiempo.
Del infinito y del ensueño hice un manto
que escondiera mis pensamientos.
Me vestí de lluvia y de mar
disimulando mis sentimientos
y a hurtadillas entré en el vergel de tu corazón.
Sorbito a sorbito bebí el néctar de tu amor.
Despierta mi amor, ebrios de tu esencia
mis ojos afligidos buscan tus miradas abrasadas,
tus labios encendidos y tus manos ardientes.
Más el arpa de tu cuerpo dolido
se pierde en unos meandros,
meandros incógnitos que turban tu mente.
Recuerda que me vestí de lluvia y de mar,
me engalané de mirra y jazmín
para que descansaras tu pena
sobre el jardín de mi seno.
Harmonie
LA PIRÁMIDE DE MAYO
“Treinta años de vida venciendo a la muerte”,
treinta años dándole vueltas a la pirámide.
Todos los jueves de mi pobre y oscura vida
aquí estoy, luchando contra la guerra sucia,
rezando para que me devuelvan a mis hijos.
Aquí estoy rodeada de otras madres:
cabezas blancas, desdichadas mujeres sin esperanza.
Miradas turbias perdidas en el ayer y en el mañana
esperando una respuesta del silencio, de la ausencia,
fanales ensombrecidos
que mantienen vivos en el recuerdo
a treinta mil almas desaparecidas
en el pozo de la tiranía.
Sueños de sangre envuelven nuestro corazón.
Treinta años de vida venciendo a la muerte,
y somos milicia sin fusiles, tropa sin uniforme,
ejército blanco de la ausencia que resucita la memoria.
Somos las madres de la Plaza de Mayo,
somos las madres universales
las que paren, amamantan con leche agria
a estos hijos que ya están predestinados a la muerte.
Harmonie
MIRADA
El burka esconde su mirada y su alma.
Su vida sumisa se arrastra como un sollozo
y el dolor silencioso agrieta su corazón abatido.
Nadie la ve. Nadie la oye.
Es un fantasma que pasa por la calle,
huyendo como el ayer y el mañana.
Su sufrimiento no existe para los demás.
Es un alma derrotada que va muriendo hacia el infierno.
Harmonie
PUTA
Puta. Me llaman Puta
y nací virgen, incauta y sensible.
Mis auroras eran primaveras,
mi vida era dura pero honesta.
El hambre me expulsó de mi tierra
y llegué a un mundo llamado paraíso.
Paraíso para los demás, no para mí.
La hambruna se apoderó de mi alma
y marcó con un látigo a mis hijos indefensos.
La calle, la calle fue la única solución.
Destellos rojizos y plateados
engalanaron mi cuerpo flácido.
Mis ojos vacíos se adornaron
de tonos agresivos y hechiceros
que escondieron la amargura de mi mirada.
Soy mujer de la noche.
Mis labios incandescentes y bermejos
llaman al cliente furtivo.
Mis manos afiladas, de uñas carmesí
acarician la espalda de los transeúntes
mi yo artificial sucumbe con repulsión
al fervor asqueroso de la bestia en celo.
Cuerpo y alma lacerados, violados,
heridos y explotados.
Este es mi destino.
Destino de puta.
Harmonie
CHANEL NÚMERO 5
Un pergamino diáfano, con reflejos de mercurio,
ciñe tu cuerpo inseguro, tambaleante y postizo.
Carmín, fuego agresivo, garras de esmalte rubí
adornan el acabado de tus indolentes manos mártires.
Un eye-liner rectilíneo enmarca
el precipicio insondable de tus dilatados
y tumefactos fanales sombríos.
Un aroma falso de Chanel número cinco
embalsama tu cuerpo
y unos tacones erizados te ayudan
a subyugar tu peregrinación traidora.
Enmascarada de mujer soberana, potente y rica
deambulas como una alma sin fuerza
por la existencia con tu padecimiento interior,
anhelando que la vida te regale
el albor de la esencia vital.
Vergüenza y miedo son el pan de cada día,
vergüenza y miedo te impiden gritar al mundo
que eres una mujer mortificada,
que eres una mujer maltratada.
Harmonie
CENICIENTA
Cenicienta grisácea
que llora cerca de la lumbre ahogada,
recuerda el ayer sofocado,
evoca las palabras y los gestos del cariño,
rememora las cálidas sonrisas de la pasión,
las miradas incandescentes,
la fogosidad de ese amor pasado.
El amor, al igual que tú,
tiene arrugas en el rostro y en el corazón,
le duelen las piernas, las manos, el alma y la vida,
no distingue en este almanaque amarillento
el hoy del ayer,
el ayer del mañana,
sus días están hechos de momentos huecos y deslucidos,
de frases sin sentido,
de vocablos que se repiten para rellenar el vacío.
Amor, amor...
¿Cuándo se desvaneció el amor?
¿Cuándo se extraviaron las caricias?
Cenicienta ya no recuerda.
Se pierde en ese pasado reciente,
se revuelve afligida
en la materia opaca de la indiferencia,
en el lodo gris de la indolencia,
en el barro pardo de la desgana.
El espejo mágico
refleja el rostro pálido de la princesa para recordarle
que ya no tiene veinte años,
y que nacieron las primeras canas,
que los sueños hechiceros tienen un fin,
que los príncipes se cansan de las bellas damas,
de sus ideales, y de su conversación,
que hoy sus miradas mudas y desiertas
se extinguen en la pantalla de un televisor,
en un vaso de whisky barato
o en la carrocería de un Laguna último modelo
y que el amor fue sólo un espejismo
que duró el tiempo de un cuento de hadas.
Cenicienta, ya no eres princesa...
No te duermas, despierta. Ya no eres princesa...
Pero puedes ser reina. Despierta...
La corona te espera.
Harmonie
Respuesta a Miguel
En nuestra tierra ahogada de sangre y odio,
en los surcos recónditos de nuestras vidas dolidas,
busco la caricia de tus labios, la sonrisa de tu mirada,
persigo la suavidad de tu cuerpo amante y amado.
En nuestra tierra que llenaste de simiente
me tumbo y lloro por no oír
los estallidos de la contienda,
por no ver los desgarros sangrientos de la triste noche,
por no oler los efluvios pestíferos de la muerte.
En nuestra tierra
que vio como concebimos a nuestro hijo
dejo caer las lágrimas punzantes de la desesperanza,
rasco con mis uñas rotas
la tierra que encubre las semillas,
ensucio mis manos con el lodo inmundo de la guerra.
En nuestra tierra envenenada por el odio,
yo, la esposa del soldado, espero tu retorno
espero que veas nacer el fruto de mis entrañas,
espero que regales la paz a nuestro hijo.
Harmonie
Y ME DESNUDO LENTAMENTE
Y me desnudo lentamente delante del espejo traidor.
Mis piernas
engalanadas de sinuosas varices añiles
y de nubecitas foscas
sostienen un raudal de carnes grasientas,
que luchan año tras año contra el sobrepeso,
los dolores, los regímenes milagrosos
y los consejos de los médicos.
Mi cuerpo asqueado
por las dietas nacidas de la quimera,
la vida sana, el deporte moderado, la vida sin humo,
aguanta las miradas
inquisitorias de la familia y de los amigos
que no entienden que una mujer que fue bella y delgada
se transforme poco a poco
en un cúmulo de carnes flácidas.
Y me sigo desnudando lentamente
delante del espejo traidor,
y veo mi mano atrofiada
que se balancea como una tonta
a lo largo de mi cuerpo, de mi cuerpo de mujer madura,
y distingo esa barriga, que alojó tantos embarazos,
esconderse con vergüenza detrás de la otra mano
que poco le falta
para seguir el camino de su compañera.
Y miro hacia abajo y oigo a mis pies casi perfectos
lamentarse de padecimiento y poca comprensión.
¿ Nadie aliviará su dolor?
Que se fastidien,
otras partes del cuerpo sufren y no se quejan.
Y cuando me fijo hacia arriba,
mis ojos deformados y nebulosos
me recuerdan a través de unos nimbos foscos
que la vida pasa,
pasa sin reparar en los estropicios que causa,
pasa con demasiada premura, pasa sin vuelta atrás.
Y me sigo desnudando lentamente
delante del espejo traidor,
y percibo que lo único que me queda son mis neuronas,
más valiosas que un ejército de cuerpos de top-models,
mi amor hacia todos los que me rodean
y siempre el grito de la vida y de la libertad,
albergado en mis senos cansados y flácidos.
Harmonie Botella Chaves.
Del poemario : Y me denudo lentamente. Harmonie Botella. Editorial : Taller del poeta
3.06.2011
Las gatas de Rodas de Amparo Peris, el 25 de Marzo en El Campello

LAS GATAS DE RODAS DE AMPARO PERIS
POR PEDRO GARCÍA CUETO
Amparo Peris es una prestigiosa escritora y poeta valenciana, cuya larga trayectoria tuvo su origen en el mundo poético en 1995 con la publicación de su libro Sensaciones, a los que han seguido otros títulos, ya en prosa como Espejismos o Cartas desde el andén.
En definitiva, nos hallamos ante una escritora que ha dejado muy clara su pasión por la lectura y la escritura, una mujer esencialmente mediterránea, ya que lleva el olor de la sal de su tierra y la brisa que acompaña el espacio levantino.
Su último libro, Las Gatas de Rodas aúllan a la luna, es especialmente intenso, lleno de color, de sensualidad y de claros matices levantinos.
El primer poema dedicado a su padre recobra la idea medieval del ubi sunt, ese deseo del reencuentro, la necesidad de volver a sentir la presencia de la persona amada y admirada. Su padre es “melodía de la infancia en mi corazón apagado” (v. 6), lo que nos recuerda a la música de Bécquer, con la que alumbra su primera rima, ese deseo de expresar lo máximo a través de la armonía de la música.
Tal es el destello de luz del padre que lo imagina en la playa, lugar edénico, como lo es Elca para Francisco Brines: “¿Qué playa lo albergará, tumbado al sol sobre la arena?” (v. 8). El deseo de volver a verlo está en el poema, porque el padre tiene “ojos de miel”, “voz sonriente”, ha sido un “querubín demasiado bello”.
El poema nos emociona, nos hace desear el reencuentro, lamentar, hasta el tuétano, la pérdida del ser querido, del eslabón que une a la poeta valenciana a su pasado inmediato. La imagen de la calavera nos recuerda a Hamlet mirando a Yorick, como si el tiempo fuese un tren que pasa una vez y que, tras su violento transcurrir, sólo deja desolación: “¡Oh, calavera vacía! Despierta y háblame ¡otra vez!” (v. 21).
Pero lo más hermoso de todo el poema es la vuelta a la niñez, tiempo de felicidad y de inocencia, espacio vetado a la muerte, a nuestra caducidad, por ello, Amparo Peris le pide que vuelva y le narre un cuento: “Mi padre regresa cada noche y me cuenta un cuento” (v. 23).
Dedicado a la madre, en el último verso, nos conduce al mejor de los afectos, a la incomprensión de la muerte, a la pasión más absoluta por la vida.
Con este comienzo, el libro se articula en varios apartados, si en el primero viene encabezado por el poema “Todas las noches leo a Virginia Woolf”, el segundo se llama Los Homenajes, título que me recuerda al que Juan Gil-Albert puso en uno de sus libros, para terminar con el que da título al libro: “Las Gatas de Rodas aúllan a la luna”.
En el primer grupo de poemas sobrevuela la idea del suicidio, no en vano así fue el final de Virginia Woolf, dice así la poeta valenciana: “Todas las noches leo a Virginia Woolf, / cada línea es como mis venas cortadas” (vv. 1-2).
1
La idea del sueño ante la lectura de la escritora admirada la va llevando al mar, lo que incide en su espacio levantino, pero también a la imaginación, cuando sale, como si de un cuento infantil se tratase, volando por la ventana, desapareciendo en los besos fervientes del amado: “Todas las noches me caigo / por la ventana de los sueños / y vuelo por los tejados / hasta el precipicio de largos besos” (vv. 20-23).
Se repite en otro poema la idea del mar como lugar de ensoñación, mítico, telúrico: “Queda lejos el mar plateado / te asomas a la reja de la ventana / ves la playa desde la habitación / desde un lenguaje sin palabras” (vv. 1-4). Esa idea del goce sensual frente a la playa, la imagen de ella sobre la arena, pero la decepción, el fracaso del amor: “No crees que sea yo / porque me habías dado tu ternura / tus caricias, / tus mentiras ¡tanto amor!” (vv. 8-11).
Tras el lenguaje de la sensualidad, tras la entrega, queda un resquicio para el desencanto, como si cualquier aventura fuese el precipicio de una pérdida, de la desolación de la infancia y la entrada en el mundo adulto, con sus luces y sombras.
Hay otros poema donde la poeta valenciana demuestra su afecto y su ternura, la enorme sensualidad de su lenguaje poético. Las imágenes se impregnan de color: “Mil voces llenan mi cuerpo / pétalos rojos me adornan / el futuro recorre mis venas, / un silencio me despierta / tu ausencia” (vv. 1-5). Los pétalos rojos, ¿no son acaso la imagen de la sangre que recorre la inmensa ternura de la mujer que ha perdido el amor? ¿no nos invoca a la imagen de las venas cortadas por la pasión?
En el apartado dedicado a Los Homenajes, me gusta mucho el poema dedicado a Rosario Raro, está impregnado por la admiración y por la sensualidad mediterránea, parece un lienzo, sobre todo cuando dice: “Eres lienzo y poema. / Mujer y belleza en ti son lo mismo” (vv 2-3). Si la ha encontrado entre libros, refuerza aún más la idea clave de este poemario, el amor por la literatura y por la vida, la capacidad de soñar, la reivindicación de la infancia como edén perdido para siempre, sólo recobrado a través del sueño y de los libros o, como ya dije, en la figura del padre que vuelve.
En el poema dedicado a Ricardo Rojas, la escritora valenciana conjuga la fusión de dos seres en versos inolvidables: “Y entonces acaricio tu ternura / la antesala del amor, la luz de la noche” (vv. 4.5). Me gusta también la referencia al mundo de los cuentos, al de Peter Pan y al de Alicia en el País de las maravillas, cuando dice: “Y entonces regreso a nunca jamás / atravesando el espejo, / me hago grande como un árbol / me siento pequeña como el sol / me pierdo dentro de ti”. (vv. 12-16).
Todo es imaginación, proyección de un mundo no real, donde la escritora valenciana puede explayar toda su ternura y su sensualidad.
Muy hermosos son los poemas dedicados a Joaquín Benito de Lucas y a Pedro de la Peña, dos grandes poetas, a los que Amparo brinda su sincera amistad. En el que le dedica a de la Peña no es casual que haga referencia al verbo “cabalgar”, tal es la pasión del poeta de Reinosa por los caballos: “Cabalgamos juntos atravesando los versos / en una noche de plata / hasta Cólquida llegamos, / y tus labios sellaron ese encuentro / con relatos de tus viajes habitando de risas mi pupila” (vv. 5-9).
2
Muy cierto, porque quien conozca la humanidad de de la Peña, también sabe que es un excelente orador, un hombre de gran cultura y extremadamente vivo a la hora de revivir su pasión viajera, llena de anécdotas y aventuras.
Como si el amigo fuese el creador del lenguaje, el poema termina diciendo: “En algún paisaje cercano, / en la calle de tu poeta preferido, / le has puesto nombre a las cosas” (vv. 19-21).
Para no extenderme demasiado en un libro que merece más lecturas, comento un poema del último apartado dedicado a las gatas de Rodas, simbiosis de figuras que aúllan a la luna, por ser ancestrales, por llevar implícitas la femineidad de ese animal fascinante que es el gato.
Dice así: “Piedras legendarias, muros imposibles. / Arqueados techos sujetando el mundo / bajo un cielo azul, verde, malva, violeta / donde la angustia humana pervive / clavada en la mirada de un mundo griego” (vv. 1-5). Asistimos al mundo antiguo, que se mantiene, un mundo que cambia de color, donde el ser humana perece frente al hermoso espectáculo de lo que no ha de morir.
La imagen del niño griego nos devuelve a la infancia, que es, sin duda, el espacio preferido de Amparo Peris, espacio no mancillado por la culpa de la vida adulta, por la imagen presente de nuestra caducidad.
Termina el poema, con la desolación que deja un mundo lejos del nuestro, donde aún vive la miseria: “Incansables ojos que piden una limosna / al turista inmune que contempla las Ruinas / en la Ciudad Vieja de Rodas” (vv. 6-8).
La pregunta queda en el aire: ¿dónde está la ruina, en el ser humano “inmune” que no mira al niño o en el paisaje que envejece progresivamente sin morir nunca?
Felicito a Amparo Peris por este libro, hecho de sensualidad, con el aroma de la buena poesía, clásica en el sentido de que el lenguaje no necesita paradojas (como en otros poetas celebrados contemporáneos) para que veamos el amor, la pasión, el deseo y los temas que sustentan nuestra vida, temas de siempre que en el limpio lenguaje de la escritora valenciana nos seducen hasta adormecernos como en los sueños o en los cuentos infantiles, paisajes que son necesarios para seguir viviendo, con los libros como compañeros esenciales, por supuesto.
La vida (el placer de los cuerpos, los momentos de felicidad, la dicha fugaz, el posterior desencanto) se conjuga en este libro, con especial maestría, con el mundo de los libros (la referencia a escritoras que dejaron su piel en sus novelas, Virginia Woolf, Sylvia Plath, entre otras, y el mundo de los cuentos, siempre necesario para no perder la fantasía de la niñez) logrando su cénit en el viaje a Rodas, lugar fascinante que conjuga la historia con los sueños para nuestra escritora valenciana.
Pedro García Cueto
27-8-2010
3.05.2011
ANDALUCIA
Gemido de una guitarra afligida
suspiro de un abanico de seda
en la orilla de un río
orlado de olivos dolidos y mudos.
Llanto de una melodía
que se confunde con los lirios blancos
de un amanecer quebrantado.
Viento que desgarra el silencio
de una tierra ciega y estéril,
sofoca los candiles que agonizan
en los ojos vacíos del calvario.
Pueblo que sofoca en su crepúsculo,
que se aferra a sus rejas, a sus faroles
y teme el puñal insidioso
de la muerte que cala la aldea, roza los olivares.
Cuchillos taciturnos de plata blanca,
de sangre negra en el pecho del gitano.
Grito ahogado de las azaleas,
sombras negras de las viudas,
cuevas blancas y frías
que despiertan su luto al alba.
Saetas, muerte, azahar, Andalucía.
Harmonie Botella
2.26.2011
¿ HISTORIA ?
¿Historia?
No soy historiador, poco entiendo de política y aún menos de filosofía. Sin embargo una pregunta va dando vaivenes en mi cerebro de ciudadana de a pie. ¿Puede uno, por un motivo u otro esconder la realidad, la historia de un pueblo?
En una época en que la cultura se hace añicos y algunos se esfuerzan por rescatar su identidad cultural, otros se deshacen de cualquier indicio de dicha caracterización.
La historia es una asignatura que se imparte en los colegios, institutos y universidades como la geografía, el medio ambiente, las matemáticas... Se reconstruye el pasado real gracias a los datos ofrecidos por los historiadores, los testigos de los acontecimientos y los periodistas estudiosos de los sucesos. No se puede afirmar en un país que Hitler fue el salvador de los Aries sino el asesino de miles de inocentes. Tampoco se dogmatiza hoy día, y hace años ya, en que Pétain fue el bienhechor de la Francia Libre, sino el colaborador de los alemanes. Cuando se ven las manifestaciones de las madres de Plaza de Mayo, pocos son los que quieren venerar la figura de Pinochet. En estos países, los ciudadanos saben en que lugar tienen que ubicar a las víctimas y reconocen el padecimiento de dichos mártires y sus familias.
Descubrir las raíces del presente, desvelar todas las facetas de nuestro pasado, de la realidad, de la historia, es replantear la historia, replantear la verdad y el respeto a todos los hombres y mujeres que tejieron nuestro pasado, sin denuedo alguno de desquite. Eludir este pasado, estos sucesos históricos es mutilar la historia, despreciar y desprestigiar a hombres y mujeres enclavados en unos acaecimientos que no se confiesan a la población.
La humanidad tiene derecho a una información clara y justa en todos los dominios. Tiene facultad para mantener o alzar los monumentos que son representativos de una lucha por la libertad. Y sólo se me ocurre como triste ejemplo los campos de exterminación nazi, dónde miles de víctimas y sus familiares rezan en pro de sus padres, amigos o en pro de la libertad.
Las naciones saben y son conscientes que las llagas pueden cerrarse relatando la realidad, y sino vean la amistad germano-francesa a pesar de la segunda guerra mundial.
Algunos siquiatras dicen que si no se destapa la olla, puede explotar. Por eso tantos pacientes acuden a sicólogos, analistas... para desarropar su yo oculto y no volver a escudriñar en las heridas de su padecimiento antiguo. Relatar el pasado, la historia, es destapar la olla para que no explote, es liberarse. Evitar que un país sea el rehén de su historia es propulsarlo hacia la liberación de las cadenas que le ataban.
El conocimiento, la sabiduría obvian tropezar de nuevo con la misma piedra y favorecen la comprensión de los conflictos actuales. La memoria del pasado permite al individuo construir un futuro, nacido del presente, el cual está enraizado en el ayer.
Gracias a las conmemoraciones del pasado, se mitiga el hecho histórico, se restituye a las sombras su luz propia.
Reconozcamos la historia para vivir mejor nuestro presente. Harmonie
1.08.2011
Buscamos artistas solidarios para exposición a favor de Médicos sin Fronteras para Haití
ANUESCA Y LAPICES LES INVITAN A PARTICIPAR A LA EXPOSICIÓN A
FAVOR DE IFLAC PARA HAITÍ QUE SE DESARROLLARÁ DEL 24 DE MARZO AL 5 DE ABRIL EN
LA CASA DE CULTURA DE EL CAMPELLO.
Condiciones para participar:
1. Un cuadro o una fotografía que el artista colgará y retirará el mismo al final del evento en la sala de exposiciones.
2. En caso de venta el 30 por cien sería destinado a Haití.
3. Los pintores que deseen participar tienen que contactar con IFLACESPANA iflacespana@gmail.com antes del 25 de Enero. En este email adjuntarán su cv, foto y foto ( con ficha de la obra que deseen exponer)
9.22.2010
Cuento Absurdo a la liz de la luna el 23 de Octubre en Madrid( Maria Pandora, Las Vistillas)
P"Presentación de mi último libro :
Cuento absurdo a la luz de la luna,ed Mandala Lapiz Cero,
en la champañería Maria Pandora, Las Vistillas, Madrid.
Reseña de mi amiga Aurea:
La obra de Harmonie Botella, Cuento absurdo a la luz de la luna,
está compuesta por historias cotidianas, que esconden otras
historias terribles detrás de ellas, como la prostitución,
las difíciles relaciones entre las generaciones, la inmigración
y otras situaciones complicadas. Bajo la cotidianeidad están
los lados más oscuros de la sociedad que nos describe Harmonie
con una sensibilidad que nos parece estar leyendo poesía,
porque hace que nuestros sentidos vibren al leer algunos
fragmentos, como en los primeros párrafos de su historia
titulada Noviembre, que bien podían constituir estrofas poéticas.
Y es que no debemos olvidar que la autora también es una
reconocida poeta, por lo que sus historias rezuman poesía,
y, como en los poemas, Harmonie concentra mucho significad
o con pocas palabras, pues sus textos, más que de otra cosa
, están cargados de análisis social y filosófico.
Son narraciones escritas desde una madurez que no admite
más que la realidad de la vida, de las renuncias a las que
nos vemos obligados, de las pérdidas sufridas, del desamor,
de los males endémicos como la violencia y el maltrato,
de la miseria y del dolor humano, en definitiva, pero,
a pesar de todo, la alegría y la tristeza o la muerte y
la vida –como en el caso del Tío Vicente- van de la mano;
de modo que vislumbramos un tenue rayo de esperanza en su libro,
como en Isabel, una mujer que no para de luchar por llevar
una vida digna, a pesar de lo difícil que es salir de un sistema
en el que los más desvalidos se encuentran con unos obstáculos
que son la mayoría de las veces insuperables.
María o los personajes de Escalones hacia abajo solo encuentran
una salida soñando con un futuro mejor para sus hijos, pero para
Noemie los sueños ni siquiera llegarán a realizarse.
Es difícil para muchos conseguir sobrevivir en una sociedad que
no se siente responsable de las necesidades de otros seres más
desfavorecidos, en la que la lucha por tener más que los demás
, o aparentarlo, es el único objetivo en la vida de muchas
personas,
como El Presidente. Otros caracteres han inventado su propio
mundo para escapar de la realidad, por lo que se van precipitando
en un abismo de irrealidad y soledad, mientras las personas que
les rodean viven ajenas al sufrimiento de esos personajes,
tales como PARA o El empresario. Como contrapunto, el protagonista
de Ojos pequeños que derrocha humanidad, solidaridad y generosidad.
La escritora hace una crítica y reflexión sobre la sociedad
con naturalidad, sencillez, elegancia e incluso humor. Pero no
por eso los relatos pierden
fuerza. Sus historias nos conmueven y remueven nuestras conciencias,
despertando sentimientos de compasión y solidaridad, no solo
hacia los demás sino hacia nosotros mismos también: no podemos
dejar de identificarnos con algunos de los personajes que presenta;
es evidente que no es fácil vivir en la sociedad actual donde
nuestros roles o nuestra identidad no están tan claramente definidos
como lo estaban en tiempos pasados.
Harmonie Botella se expresa con sinceridad en estas narraciones,
nos transmite sus preocupaciones por las que no para de combatir
en todos los ámbitos de su vida. La lucha por unas relaciones
más equitativas y justas es el motor que la impulsa a seguir,
a pesar de que muchas veces sea en solitario y en circunstancias
muy adversas y llenas de dificultades. En eso se parece a sus
personajes, en que muchos luchan en soledad.
Su especial sensibilidad social viene de haber sufrido en
primera persona la injusticia y la falta de consideración
de ciertos estamentos o personas, pero Harmonie Botella no hace
como que no existen los problemas, sino que se rebela con valentía
contra los que pueden representar el abuso y la falta de escrúpulos
con tal de obtener beneficios a costa de seres más débiles e indefensos,
como en el caso de su historia titulada PROXE.
Su estilo claro es actual, como son los temas que trata, por lo
que a todos nos atañen. Su lenguaje preciso y concreto nos involucra
de forma eficiente en ese sentir que nos contagia y ante el que
no podemos mirar para otro lado. No podemos mirar para otro lado
cuando vemos las dificultades con las que se encuentran los jóvenes,
o los problemas en otros continentes, mientras que para algunos todo
se reduce a conseguir más bienes materiales de forma rápida a costa
de quien sea o lo que sea, a un egocentrismo que prima el bienestar
propio olvidándonos de valores como el esfuerzo y la consideración
hacia los demás.
El título refleja con ironía el cuento absurdo que vivimos a diario
, como si de una vida razonable se tratara. No tiene ningún sentido
que la gente no pueda vivir en su país y tenga que emigrar dejando
su tierra y seres queridos, para, además sufrir un trato
discriminatorio; el mismo modo que es absurdo que muchas mujeres
sean tratadas como esclavas sexuales cuando son seres humanos
con igualdad de derechos. Nos presenta Harmonie otros ejemplos
de cuánto de absurdo tiene esta aparente normalidad en
la que vivimos que animo a descubrir a través de la lectura
de esta obra, como un abanico de posibilidades de enfrentarse
a la vida desde distintas perspectivas según las circunstancias
de cada uno, presentando el lado más abyecto e irracional
de las personas junto al más cuerdo y sublime del ser humano.
Áurea López
Secretaria de ANUESCA. Cónsul Poeta del mundo
7.31.2010
7.19.2010
7.17.2010
7.16.2010
Algunos de mis poemas
EL CALDO DEL COCIDO
El cejo fruncido, la mirada fría e inquisitoria,
espías con el rabillo del ojo
los movimientos del adversario,
y te cierras herméticamente a cualquier signo de paz.
Eres el inmolado, el mártir postergado que se fustiga
en el desorden de las ideas y de los sentimientos.
No levantas la vista de tu plato
como si dentro de este maldito cocido
estuviera tu salvación, tu amparo frente al último asalto.
¿Por qué oír y hablar si este mundo de mayores
sólo es decadencia, demagogia, tiranía y precepto?
Los ojos del cocido
te miran atónitos, perplejos y desorientados
al igual que los ojos del enemigo
que cansados de tanto resentimiento
se secan como los ríos de la estepa
de tanto sufrir inútilmente,
llorar con lágrimas enjugas
y apagadas sobre el cadáver frío
del disentimiento, de la rabia, del odio encarnecido.
Con la última mascada en la boca
gruñes una indecencia
y te retiras hacia tus aposentos de rey maldito,
de príncipe decaído
dejando a la plebe maligna morir en el caldo del cocido.
LEVANTA LA VISTA
Levanta la vista
y gradualmente se eclipsan
los colores destellantes,
las formas lacias, las músicas tenues,
el mundo portentoso.
Los extravagantes vagabundeos,
las sensaciones solazadas,
las emociones turbadoras,
los sentimientos fastuosos
se esfuman detrás de un telón de humo.
El placer, como la vida, se troncan
y emergen los diablos, sin nombre.
El infierno abre sus puertas
para atraparle en sus calderas de muerte.
La angustia se apodera de él,
el dolor físico invade su cuerpo,
come su corazón y su cerebro.
El sudor helado baña su piel
y la desazón penetra su ser.
Locura y sufrimiento se acuartelan en sus entrañas
hasta que por fin roba dinero
para comprarse más cocaína .
MADRE, TE ODIO
Tu aliento de matrona podrida me envenena,
tus ojos malignos de matriarca derribada
por los otoños traicioneros me aniquilan
y en un deshilachado manto me rodean.
Eres mi penal, mi condena por haber nacido,
de tu nauseabundo vientre perjuro y pestífero,
de tu vientre que quiere engullirme, devorarme
para destruirme y proclamar que sólo suyo tuyo,
y que tú seguirás siendo la soberana que gobierna,
que regenta el destino del malogrado hijo deslucido.
Me acorralas, me asedias, me asechas y me fustigas
con tus miradas vacías, tus suspiros ahogados,
tus reproches silentes y tu vida
que se muere de desamor.
Muérete del trance de los hastíos,
de los que no vivieron su vida,
de los que sólo trabajaron para los suyos, arrodillados
en la tierra infecunda de esta vida de perros.
Muérete ya de una vez y déjame fenecer a mi gusto
entre porros, litronas y anfetas,
tirado por el suelo mugriento
de las avenidas mortuorias de nuestros últimos ahogos.
Déjame madre,
ya encontraré el camino que me lleve al infierno,
como todos los que conozco, todos los que fumaron,
bebieron, pegaron, robaron y mataron.
Madre, márchate,
no me esperes,
te odio.
Destruiste mi vida
y te premian con el cielo azulenco y translucido.
Muérete antes de que mi odio
te crucifique por última vez,
antes que mi rabia contenida coja este cuchillo y te raje.
Pero, madre, márchate y muérete.
Cierra las puertas celestiales del amor,
del perdón y de la vida.
Ahí nadie me espera.
Madre no me mires más
que las calderas del infierno me aguardan.
No entres conmigo, madre.
Esta puerta es la de los mal nacidos.
No entres, madre, te harían daño, te harían sufrir,
tú que sólo supiste dar amor, besos y caricias.
No entres mama... te quiero.
SALA DE ESPERA
Sala de espera, llena de estridentes palabras veloces.
Palabras
que suben y bajan,
que caen en el sumidero de la materia,
palabras ahorcadas
en las manecillas de un reloj aburrido,
palabras que moran en el cerebro
y desvanecen en los pasillos.
Sílabas agrias y tumefactas
que se confunden con el zumbido de la caldera.
Vocablos que se transmiten en silencio
para que nadie los oiga,
morfemas indecisos que aúllan con agresividad,
sujetos y verbos que se ignoran
pero irrumpen juntos en los pensamientos,
frases de carrerillas, párrafos confusos y disonantes
se ahogan en el siniestro maldito de una sala de espera.
UNA LÁGRIMA HOSCA Y VACÍA
Resbala una lágrima hosca y vacía
por el surco de tus mustios fanales apagados,
cuando la solitaria centella del tiempo
flaquea hacia las ásperas tinieblas.
Cae una lágrima hosca y vacía
sobre la página inmaculada de la ficticia
que desagua su castidad impura
bajo tu mano temblorosa y perjura.
Mancha una lágrima hosca y vacía
la tinta bruna de tu pluma antes facunda
que no desclava ningún secreto del folio ocre
que inspiraba tus mejores versos y rimas.
Inunda una lágrima fosca y vacía
el sobrio papel del poeta desamparado
y descuidado por la musa del tiempo naciente
que prefiere rimar la lágrima con peta y litrona...
CENICIENTA
Cenicienta grisácea
que llora cerca de la lumbre ahogada,
recuerda el ayer sofocado,
evoca las palabras y los gestos del cariño,
rememora las cálidas sonrisas de la pasión,
las miradas incandescentes,
la fogosidad de ese amor pasado.
El amor, al igual que tú,
tiene arrugas en el rostro y en el corazón,
le duelen las piernas, las manos, el alma y la vida,
no distingue en este almanaque amarillento
el hoy del ayer,
el ayer del mañana,
sus días están hechos de momentos huecos y deslucidos,
de frases sin sentido,
de vocablos que se repiten para rellenar el vacío.
Amor, amor...
¿Cuándo se desvaneció el amor?
¿Cuándo se extraviaron las caricias?
Cenicienta ya no recuerda.
Se pierde en ese pasado reciente,
se revuelve afligida
en la materia opaca de la indiferencia,
en el lodo gris de la indolencia,
en el barro pardo de la desgana.
El espejo mágico
refleja el rostro pálido de la princesa para recordarle
que ya no tiene veinte años,
y que nacieron las primeras canas,
que los sueños hechiceros tienen un fin,
que los príncipes se cansan de las bellas damas,
de sus ideales, y de su conversación,
que hoy sus miradas mudas y desiertas
se extinguen en la pantalla de un televisor,
en un vaso de whisky barato
o en la carrocería de un Laguna último modelo
y que el amor fue sólo un espejismo
que duró el tiempo de un cuento de hadas.
Cenicienta, ya no eres princesa...
No te duermas, despierta. Ya no eres princesa...
Pero puedes ser reina. Despierta...
La corona te espera.
Y ME DESNUDO LENTAMENTE
Y me desnudo lentamente delante del espejo traidor.
Mis piernas
engalanadas de sinuosas varices añiles
y de nubecitas foscas
sostienen un raudal de carnes grasientas,
que luchan año tras año contra el sobrepeso,
los dolores, los regímenes milagrosos
y los consejos de los médicos.
Mi cuerpo asqueado
por las dietas nacidas de la quimera,
la vida sana, el deporte moderado, la vida sin humo,
aguanta las miradas
inquisitorias de la familia y de los amigos
que no entienden que una mujer que fue bella y delgada
se transforme poco a poco
en un cúmulo de carnes flácidas.
Y me sigo desnudando lentamente
delante del espejo traidor,
y veo mi mano atrofiada
que se balancea como una tonta
a lo largo de mi cuerpo, de mi cuerpo de mujer madura,
y distingo esa barriga, que alojó tantos embarazos,
esconderse con vergüenza detrás de la otra mano
que poco le falta
para seguir el camino de su compañera.
Y miro hacia abajo y oigo a mis pies casi perfectos
lamentarse de padecimiento y poca comprensión.
¿ Nadie aliviará su dolor?
Que se fastidien,
otras partes del cuerpo sufren y no se quejan.
Y cuando me fijo hacia arriba,
mis ojos deformados y nebulosos
me recuerdan a través de unos nimbos foscos
que la vida pasa,
pasa sin reparar en los estropicios que causa,
pasa con demasiada premura, pasa sin vuelta atrás.
Y me sigo desnudando lentamente
delante del espejo traidor,
y percibo que lo único que me queda son mis neuronas,
más valiosas que un ejército de cuerpos de top-models,
mi amor hacia todos los que me rodean
y siempre el grito de la vida y de la libertad,
albergado en mis senos cansados y flácidos.
Harmonie Botella Chaves.
7.11.2010
6.28.2010
Miguel en el alma

Miguel en el alma.Compartir. jueves, 24 de junio de 2010 a las 1:58 | Editar nota | Eliminar
Miguel en el alma.
Tenemos todos a Miguel Hernández en el alma. Poetas del Mundo, soñadores, combatientes del verbo, liberadores de la palabra, luchadores por la libertad, el amor y la amistad, aquí en Alicante, estuvimos todos para recordar y homenajear a nuestro maestro, el poeta universal.
Igual que Miguel no nos rendimos frente a las adversidades de la vida y más de cuarenta poetas acudieron a la cita propagada por nuestro Secretario General, Luis Arias Manzo desde Chile en septiembre 2009. Ecuatorianos, Peruanos, Argentinos, Chilenos, Egipcios, Franceses, Asturianos, Catalanes, Madrileños, Asturianos, Alicantinos… nos reunimos en Alicante, la millor terra del mon, del 9 al 13 de Julio. Nos acompañaron también los poetas de Yecla que alquilaron un autobús y pasaron un día entero con nosotros a fin de rendirle homenaje al hijo predilecto de Alicante: el poeta universal.
La conmemoración de este centenario fue un evento cargado de sentimiento, de solidaridad entre nuevos compañeros de la palabra que se reunían por primera vez en Alicante, la ciudad donde murió Miguel, la ciudad que le recuerda como si aun estuviera vivo y recitara sus versos con nosotros.
Días cargados de emoción leyendo o cantando sus poemas, dedicándole los nuestros. Días repletos de lágrimas y de risas, como la vida misma, para recordar a un hombre, a un poeta, a un Español, que amaba a su mujer, a su hijo, a sus amigos, a España.
Ahí estábamos los cuarenta Poetas del Mundo y de ANUESCA, los veinticinco vecinos de Yecla que nos acompañaron a recitar sobre la tumba de Miguel, los que se acoplaron a última hora, poetas alicantinos, científicos de la obra de Miguel… alumnos y amigos. Todos unidos por la poesía de Miguel, marcados por el dolor de Miguel, incitados por su amor a la justicia, a la tierra, a la familia, a la PAZ.
Allá, en este cementerio alicantino, estuvimos los que amamos la PAZ, sin ningún representante político que nos acompañara, a pesar de las invitaciones enviadas a todos y cada uno de los grupos políticos de la ciudad. Aparecimos, sólo, los que no necesitan que un evento sea oficializado por el partido de turno para reconocer la grandeza de un poeta que estudian en todas las universidades del mundo. Permanecimos frente a su tumba los de la izquierda, los del centro y los de la derecha en una comunión celestial digna de un acto religioso, siendo muchos de nosotros ateos, musulmanes o siempre ciudadano del mundo.
Poeta, amigo, compañero, dame la mano hagamos un gran cadena alrededor del mundo, hablemos de Miguel, hablemos del amor y de la PAZ. Olvidemos las sentencias rancias de un pasado tétrico y devolvámosle a Miguel su dignidad, su libertad.
Apoyemos la anulación del juicio a Miguel Hernández
Harmonie Botella
Presidenta de ANUESCA. Cónsul General de Poetas del Mundo( 6500 socios)
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Artículo de ALI
Sólo cuatro días con todo este amor
علي الدمشاوي
في أليكانته و فقت لأقرأ قصيدة أغنية البصل لميجيل هيرناندث مترجمة للعربية بطبيعة الحال و لما قرأت عبارته (امرأة معلقة في القمر تذوب من الحسرة خيطًا خيطًا ) سقطت تحت وطاة القصيدة الموجعة .
كانت هذه أولى ذكرياتي من الاحتفالية التي نظمتها حركة شعراء العالم و جامعة أليكانته و حركة أنويسكا احتفل شعراء العالم بالذكرى المئوية للشاعر الإسباني ميجيل هرناندث و كان حظي وافرًا ما يكفي لأتلقى دعوةً بالحضور .
تلا ذلك فيض من المشاعر الرائعة فقد تمكنت رغم معرفتي الضئيلة بالإسبانية و بفضل المجموعة الرائعة المشاركة من التواصل مع الجميع بل أبعد من ذلك فقد سبرت أغوار اللمدينة و لبيت نداء التصعلك - أحب هواياتي - سهرت في المقاهي و مسحت الطرقات حتى أني أصبحت بعد أول يومين أدل أصدقائي الإسبان على الطرق المختصرة في المدينة . تحدثت الإسبانية و سقطت في غرام أليكانته و شعراء العالم و ميجيل هيرناندث في أربعة أيام ، أربعة أيام فقط ، تصوروا ! و كان عليّ أن أغادر لألحق بجلسة قراءة ديواني في غرناطة التي هيأها الشاعر الأندلسي و رئيس تحرير مجلة الحسيمة إيميليو باجستروس ففاتني اليوم الخامس.
قابلت شعراء حقيقيين صادقين و مسكت بيدي هاتين روح الكتابة التي لا تفرق بين لغتين ، القصيدة هذه الساحرة كانت تلمع في أعين الشعراء من العالم حين يقرأون حتى أنني أجزم أني فهمت معظم ما سمعت من الشعر المقروء عليّ بالإسبانية هذه وحدها تجربة تستحق العمل عليها و الكتابة عنها.
تكلمت مرة مع مارتينا جيتريز الشاعرة الرائعة الحقيقية من جزر الكناري عن ماهية الكتابة و تناقشنا طويلا ليس لأننا اختلفنا و لكن لأننا أحببنا أن يطول النقاش الدافيء فقد كنت أراها و هي تلقي قصائدها فأشعر كانما تقطر روحها من شفتيها كانت تذوب كامرأة ميجيل هيرناندث لكن ليس من الجوع بل من فرط توغل القصيدة في روحها قالت الرائعة : الكتابة كأنما بحبر القلب ،الشاعر يكتب في قلبه أولاً ثم تتملك عليه القصيدة زمام روحه حتى يفيض به الألم فيصبح لا مناص من الورقة و القلم .
كنت أوافقها تمامًا حتى أنني كنت قد سئلت قبل أسابيع من لقائها عن ماهية الكتابة فأجبت بما يشبه هذا ، حسناً ربما لهذا كنت أحدق فيها عندما تلقي قصيدة و يتبع صوتها نبض قلبي لأننا – هي و أنا – نكتب من وجعٍ واحد !
أخبرت تشيما روبيو الشاعر الإسباني بالمناسبة هو أيضاً لا يتكلم الإنجليزية و لا العربية طبعاً أنه من بين كل روائع لوركا تتكر في أذني عبارته : لست نيرودا لأعلن أني سأكتب أكثر القصائد حزنًا هذه الليلة . و لما تحقق تشيما صاحب الإلقاء المميز جدا من العبارة قرأها علي بالإسبانية كما يحفظها و انبرينا نتناقش حوالي الساعة عن لوركا و نيرودا و انضمت إلينا رائعة الأرجنتين كان جميلا أن نتكلم عن الشعر معاً !
حدث هذا مرة أخرى مع نيكولا لورينت الشاعرة و الأستاذة الجامعية الفرنسية الكبيرة حين ناقشنا عملاقنا العربي محمود درويش معاً كانت تعشق شعره مثلي و كانت هادئة كصوته و كنت ضاجًا كآلامه !
القاسم المشترك بين هذه النقاشات الرائعة أننا كنا نستخدم لغة وسيطة بين الإسبانية التي هي لغتهم جميعا و الفرنسية التينعرف جميعا القليل منها و الإنجليزية التي أتقنها أنا و يعرفون منها القدر اليسير تواصلنا حقا دون لغة واحدة مشتركة و اتفقنا و اختلفنا ، لم أكن ألحظ هذا أثناء النقاش و إنما بعده كنت أسأل نفسي : كيف حدث هذا ؟
فخ الحكي اللطيف سيسحبني لأحكي عن الرائعين واحدًا واحدًا و لكن لن يكفيني مقال واحد ينبغي لي كتاب لأتكلم عن أنطونيو و خوانجو و جالفارينو و ماريا و الآخرين!
أصدقائي كلكم أكبر من كتابتي.
كانت أيامي الأربع قصيدة مستمرة نسمع و نقرأ الشعر معًا نتبادل الطعن اللطيف نوخز أرواحنا بسن القصيدة كل يوم منذ الصباح و حتى المساء و في الليل - آهٍ يا ليل أليكانته – ابحث عنا في الباريو تجدنا متبعين خيط النشوة حتى النهاية نرقص و نغني على أنغام موسيقا تعزف مصادفة في مطعم أو بآلة يتصادف وجودها مع أحد الشعراء و كان يكفي حتى أن يرفع أحدنا صوته بأغنية حتى نبدأ احتفالنا الليلي و كثيرا ما كان يحدث أن نتوقف برهة عن الضجيج لننصت لقصيدةٍ دبت في قلب أحدنا و قرر أن يسعدنا بها الم يقل يحيى حقي : السعيد السعيد من جاور الشاعر وقت الكتابة !
كنت سمعت أن لا أحد يحتفل مثل الإسبان و تحققت من ذلك بنفسي في هذه الاحتفالية و لكن ما بالكم بإسبان و لاتينيين و عرب و كلهم شعراء ؟ كان مذهلا ما سجلت ذاكرتي و كاميراتي و قلمي عن هذه الأيام !
إلى كل أصدقائي هنا و هناك
سلام
علي الدمشاوي
Salam, Hasta Luego
Ali Al-Dimshawy
General Secretary of Qatar
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